Головна » Люди » Случилась поэзия. Тот Самый Письменный

Случилась поэзия. Тот Самый Письменный

27.08.2021

Люди

Час прочитання: 6 хв

Дмитро Кузубов

В серии «Случилась поэзия» мы пытаемся понять Харьков через призму его поэтов и поэтесс.

Наш сегодняшний герой — Тот Самый Письменный.

Как со мной случилась поэзия?

Изначально, писанина — как способ самовыражения. А потом иногда превращается в некую цель, чтобы оставить след после себя в истории.

Еще в школьные годы, будучи пиздюком, пробовал писать стихи о природе и одноклассницах. «Первая любовь» и все такое, банальщина. Никому особо не нравилось. Кроме меня самого.

Родители знали о моем новом увлечении — рифмовке глаголов, но предпочли отдать безумное чадо на бальные танцы. Видимо, чтобы вся дикая и необузданная энергия куда-то растрачивалась. Однако, это не мешало писать «в стол» о своих переживаниях, хоть и оставалось чем-то «не столь важным».

Спустя годы, в колледже, преподаватель украинского языка и литературы узнал о моих попытках что-то писать, после чего отправил принимать участие на районные конкурсы. Те самые конкурсы, где впервые пришлось читать на публику. Я попробовал и мне понравилось.

После этого попробовал читать на небольших творческих тусовках. Людям начало нравиться, а мне — еще больше. Где-то там оно и зародилось — желание быть на сцене и раскрываться публике.

Начало взрослой жизни, учеба, работа, спонтанные увлечения, алкогольные трипы и разврат — все это стало причиной отложить в дальний ящик свои амбиции. В моем городе очень редко проводились творческие мероприятия, на которых можно было бы получить хоть какую-то конструктивную критику.

Многое изменилось после первого участия в Литературном Слэме, который в Кривом Роге, моем родном городе, провели ребята из Харькова. Спонтанное знакомство во время перекура, предложение приехать и выступить уже в Харькове. С этого, наверное, и началось самое интересное время.

Мощная конкуренция заставила начать двигаться в своем направлении, делать что-то новое, оригинальное, процесс был запущен. Поезд стремлений сдвинулся с места и набирает скорость по сей день, подбирая пассажиров, которым это также интересно. Мчимся дальше навстречу неизведанному, товарищи!

***

На лице чисто памятный муд,
На руках проступает пот.
И одеться в красивый лук,
Будто просит Великий Бог.

Не увидеть бы только ног,
Исцарапанных в синюю кровь
Через сотни таких дорог,
Тех, которые прямо в морг.

Тех, которыми разве чтО
Вызывать под ногтями дрожь.
А надежда на свежий дождь
Призывает стремиться прочь

Этих замкнутых серых толп,
Искореженных пьяных морд.
Лишь бы блядство, наоборот,
Превратилось в доступный плод.

Ты — лишь брошенный микрохуй
Среди тысяч больших залуп.
Проигравши, не жди войну,
Как не ждёт бывший лучший друг.

И на завтрак свежайший труп
Одинокого мяса. Тут
Не используют жадных шлюх
В маринаде шашлычных блюд.

Здесь все роли беспечных Иуд
Перешли из разряда ТруЪ
В контингент бесполезных душ
И бесплодных неверных сук.

26.06.2021

***

Очередное «доброе утро»
Обескуражено собственным блядством.
Наверное, всё таки нужно,
Хоть иногда, наслаждаться прекрасным

Моментом почувствовать что-то,
Что будет в новинку, как раньше.
Вместо того, чтобы снова
Искать оправдания в адекватности

Личности образа в зеркале.
Взгляд через призму принципов
Дарит эмоции околотленности,
Оголяя безвольные признаки

Жить эту жизнь по-своему,
По сценарию, нам неизвестному.
Только бы эта молодость
Сохранилась на облаке Вечности,

В памяти окружающих.
Чтобы сквозь годы и месяцы
Шрамами устрашающе
Гнили остатки конечностей

После игры в крокодила
По нашим, районным, правилам.
Похоронили за плинтусом
Всё, что казалось нормальным,

Обычным, приемлемым для родителей
И детсадовских воспитателей.
Сегодня на почте местные жители
Отправляют конверты без марочек.

Дефицит нынче, всё облизано,
Пережёвано одноклассниками.
Но у соседа под клумбами нычка:
С десяток колёс сансары.

Чтобы возможность вернуться в прошлое
Была, так сказать, под ногами.
Мало ли, что там подкинут позеры,
Мало ли, сколько осталось нам. Мало ли.

30.04.2021

Мій Бог — Шиза

«Я повинна бути єдиною і останньою» —
Вважала маленька сука, лежачи на дивані
Моєї власної спальні.
Вона і їдальня, їбальня, та ще
Багато для чого дана.

«Та ти не зробила нічого для цього світу» —
Говорив сам собі в голові ледве кожної миті
Та хотів її попіл колись по вітру
Розпустити, неначе бісові пости в твітері,

В котрий вона полюбляла писати вірші.
Але то не вірші, то купа якихось хуйових ритмів,
Просто так, аби бути типу
Поеткою, та хоча б чимось.

І в цей час беззмістовні рими
Починали творити диво,
Ледве в’яжучись у єдине,
Щось таке собі незрозуміле,

Але, це насправді ближче
До поезії стереотипної,
До хоч якогось виміру
Часу або алгоритмів

Створення чОгось важливого
Власним палким божевіллям
До втілення певної мрії,
Яка може бути у підлітка:
(що може зробити щасливим)

Вийти колись на сцену
Під оплески різних людей і
Почати читати тексти.
Щоб ти мені заздрила, стерво.

Бо я це зробив насправді,
Не тільки у пабліку телеграму.
Я тут, я живий і навіть
Ловлю свою хвилю вайбу.

Крізь тряску від хвилювання,
Неначе цей шанс останній
З усіх попередніх шансів
Щоб вирватись у реальність.

Цю саму реальність, де тАкож
Читають Ісуси у рясах
Та бітники поруч раптом
Об’єднують все у п’янство.

Ніхто і не проти, отже,
Ця сама триклята творчість
Породжує щось філософське
І Муза лишається хвойдою.

19.03.2021

***

Зараз в самому собі
Якось мало кисню.
Попри безлічі мрій,
Дура — триклята тиснява

В цьому вагоні завжди.
Не у потягу, тільки ззовні
Переливаються кольори
Фарбами тільки чорними.

Тільки темними крафтами,
Нефільтрованими насамперед,
Натщесерце, бо так вони
Протидіють самій ситуації.

Та алкоголік не бачить рамок
В досягненні цього стану,
Де о четвертій ранку
Майже, але недостатньо.

Бо треба наступний. І далі
Рухатись вже важкувато.
Мозок зтирає у пам’яті
Все. До останньої краплі

У шлунок, неначе завтра
Залежати від реальності
Вже не виходить. І, раптом,
Цей день є одним з останніх

В календарі у Майя,
Обведений мутним маркером.
Хрестиком, та неправильним.
Плюсиком у програмі

Дядечка в білім халатику,
Що в документі автора
Впише смертельний діагноз:
Ниркова недостатність.

04.04.2021

***

«Этой осенью будет мрачно» —
СидЯ на холодной лавке,
Где-то в окраинах парка,
Завещал господин Булгаков.

Мы встречаемся с ним нечасто.
Бывает, в какие-то праздники.
Раньше, в преддверии Пасхи,
Молились вместе за ангелов,

Чтоб наконец-то прекрасное
Приняло форму хоть Дьявола,
Лишь бы на максимум
Ближе к реальному
Существованию,

Лишь бы Всевышний
Всё принял буквально
Да над нашим
Больным подвалом
Показал куда
Двигаться дальше.

Чтобы ночью
Сквозь пепел тумана
Озарилась дорога
До храма,
И каждому свой —
По желанию,

По возможности
К состраданию,
По принятию
Материального
Как чего-то такого
Банального,

Что ни капли
Не обязательно
На таможне
Границы с Адом.

А у нас сигареты
С ладаном
Да стаканы
С крестами
Хрустальными,

Нам с господином
Булгаковым
Ни почём эти
Сотни заповедей,
Мы с Михаилом
Возьмём
Фломастеры

И на стенах
Привычными знаками
Нарисуем всё то,
Что нам класть теперь,
А чуть ниже
Графу «подписаться»,
С никнеймом
Безумный мАстеринг

15.10.2020

***

Вспышка справа
И вспышка слева.
Выстрелы в чрево
Из твёрдого члена

Твоих представлений
О целой Вселенной.
О том ежедневном,
Что кажется вечно

Таким неизбежным,
Как странное нечто;
Что в образе смерти
Танцует на тленной

Морали из пепла.
А ты вперемешку
Своих достижений
Пытаешься нежно

Добавить эссенций
Из мозга и сердца,
Из человечности,
Дабы на рэйве

Исполнить последний,
Свой самый ценный,
Истерзанный нервами
Мини-концертик.

14.01.2021

***

Плещутся в тёплой ванне
Кишки
Вперемешку с костями,
Мозгами,
Остатками ручек и ножек.

Когда-то внебрачный
Ребёнок
Остался один
В наказание
За неосторожность
С очередными словами

О Творчестве,
Об Искусстве.
Не увидел среди
Сотен книг
Человека
С заглавной
Буквы.

«Все — говно!
Где нормальные?
Где те самые?
Где гениальные
Авторы?

Среди тысяч
Мечтателей
Хоть бы один
Изменил бы
Весь мир.
Однако,
А надо ли?

Может, и так
Всем нормально?
Всё нравится,
Вроде, шикарно.
А где неформальные?

Нахуй все рамки!
В пизду все форматы!
Творите своё!
Давайте хуярить
Хоть что-то такое
Реально крутое!»

Кричал маленький
Мальчик
В стенах закрытой
Комнаты,
Среди сотен
Таких же мёртвых,
Одинаковых и
Подобных,
Не уникальных,
Не модных,
Писателей

08.01.2020

***

Сохрани и спаси однажды
Свои мысли в мятых
И грязных бумажках.
Как первое фото
В паспорте.

Храни как самое
В мире важное.
Даже то, что
Покажется странным,
Каким-то совсем
Нереальным,

В котором всё
Как-то банально,
Не интересно
С первого взгляда.
Храни обязательно

Каждый момент
И каждую ситуацию,
Каждое слово,
Каждое обстоятельство,
Каждое приключение,
Каждое новое,
Даже самое
Невозможное.
Сохрани пожалуйста

Своё творчество
И себя самого
Чтобы полностью.
Не по кускам
И остаткам
Из прошлого,
А только собранным,
Неким целым,
Единым и вечным,

Особенным образом.
Личность обязана
Видеть своё
Отражение,
Каждое преступление
Против принципов,
Через мораль
В настоящем
Времени.

Самопознание
Будто на грани
Шизофрении
На стадии ранней,
Либо запущен
Процесс эвтаназии
Где-то в глубинах,
На подсознании.

И среди океана
Удар за ударом,
По самые гланды,
По самую чакру.
Наверно, так надо,
Наверно, обязан

Беречь до последнего
Вздоха остатки
Себя самого
В этом омуте Ада,
Чтобы внезапно
Открыться буквально,
Стать самым главным
Проводником
Последнего поезда
В сторону Рая.

13.02.2020

***

В ожидании
Быть услышанным
Близкими
Формируются комплексы
Искренности

Вдруг не нужное?
Либо лишнее?
Слишком личное?
Слишком вымысел?
К чёрту грубости,
Может, милости

Больше, хотя-бы
Немного?
Выдавливать
Слово за словом
Из своей черепной
Посудины
Миллиардами
Мыслей
О будущем,

Которое под
Вопросом.
Может, пора
О серьёзном
Задуматься? Всё таки
Взрослый

Способный на что-то
Прекрасное,
Такое опасное
Ощущение
Озарения,
Когда всё уже сделано.

Все пункты из
Списка желаний
Отмечены
Крестиком.
Всё то, что
Хотелось раньше,
Вдруг стало
Реальностью.

Я хотел попрощаться
С сознательным,
Был так близок
К утрате себя
Самого
В этом омуте
Чем-то болен
Посмертно.

Забытое сердце
Твердит об одном:
Давай дальше
Творить приключения,
Я хочу, чтобы
Само Вдохновение
Приходило почаще,
Чтобы по-настоящему
Ощутить всё то самое,
Реальное и не реальное.

Время — самое подходящее
Для создания
Новой истории.
Продолжение будет
Так скоро,
Что мы сами
Боимся
Чего-то нового,
А его невозможно
Бояться

Без понимания
Происходящего.
Поверь, всё
На самом деле
Так просто,
Насколько
Только возможно.
Нам остаётся
Внимательно
Наслаждаться
Тем, что имеется
В данный момент,
Остальное
Останется где-то
В глубокой памяти
Вечности

Я хотел
Умереть
Вчера вечером.

09.01.2020

***

Я выбираю сухарики вместо водного
Аттракциона невиданной щедрости
Пацанов у заброшенной школы
Без права на радости детства,
На всякую долю надежды,
Да даже на льготы проезда.

Я выбираю сиреневый вместо белого
Порошка для любимой футболки,
Чтобы стирать и моменты
Немыслимой ранее нежности,
С лицами тёмно-бледными,
Дядей, живущих в подъезде.

Я выбираю светлое вместо тёмного
Будущее, хоть на несколько,
Хоть на парочку, лет вперёд.
Чтобы внезапно небрежным и
Грязным, бесполым лезвием
Не приложить к артерии.

Я выбираю молоденьких вместо старых
Морально-этических принципов общества,
Что разлагается на глазах у всех.
А вон те, что стоят напротив,
Две фигуры и обе в чёрном,
Очень даже шикарные, вроде бы.

15.07.2021

В Харьков

Мама, я еду в Харьков.
Снова. Опять. Внезапно.
Поеду туда, где рядом
Множество персонажей

Будут делиться разными
Планами. А желание
Будущей популярности
Вместо напитков на завтрак.

Идти к своим целям на запах
Уже получается. Правда,
Немножко уверенных взглядов
Не помешает на старте.

Я там, будто снова за партой, —
Редакция за редакцией,
Проба со всеми нюансами
Выстроить что-то правильно

По безымянным правилам
Неоглашённым. Словами
Добраться до каждого
Хочется на расстоянии.

Мама, я пробую всякое,
Даже в метафоры,
Даже, по-своему, странные,
Дальше бы от банальщины.

Мне бы сырое пристанище
Там, в этом городе лапочек,
Всяких там котиков, зайчиков
И подобных животной фауне.

И вот, приезду: «Здравствуйте,
Ещё не знакомые лавочки,
Не исцарапанные влагалища
Жёсткими и сухими пальцами».

Мне бы, наверное, младше
Невесту так плюс тринадцать,
Чтобы на фоне пространства
Да хоть какое-то равенство.

А, впрочем, пора бы по барам,
По дальней и Северной Салтовке.
С придурью свежего перегара
Переезжать навсегда и с вещами.

18.07.2021

Другие выпуски из серии «Случилась поэзия»:

«Люк» — це крафтове медіа про Харків і культуру. Щоб створювати новий контент і залишатися незалежними, нам доводиться докладати багато зусиль і часу. Ви можете робити свій щомісячний внесок у створення нашого медіа або підтримати нас будь-якою зручною для вас сумою.